第一章 雨锁旧台，灯影窥人
戏台无鬼，人心有坟
第一章雨锁旧台，灯影窥人
江南的雨一下，古镇就活成了半幅浸了墨的旧画。
灰瓦压着窄巷，青苔爬过墙根，水汽裹着一股陈年木头与潮湿泥土的味道，漫过那座废弃了几十年的古戏台。
戏台立在镇子最偏的西头，背靠着一片乱坟坡。
坡上无主荒坟错落，草长得比人膝还高，风一吹，便如无数只手在暗处轻招。老人们从不让孩子靠近，说那里夜里有戏唱，有灯亮，有东西在找人。
苏晚灯却在那里，守了整整三年。
守着戏台，守着坡上那座属于外婆的孤坟，也守着一盏永远不肯彻底熄灭的青油灯。
她今年二十一岁，穿一件洗得发白的月白布衫，头发简单挽在脑后，露出一截清瘦白净的脖颈。眉眼很静，静得像一潭深不见底的水，只有在视线落向戏台与荒坟之间那片空白地时，才会浮起一丝旁人看不懂的沉郁。
外婆走之前，只对她说过三句半话。
第一句：戏台里没有鬼。
第二句：坟里也没有鬼。
第三句：鬼，都在人心里。
半句没说完，人就断了气。
那半句话，成了晚灯三年来日夜啃噬心头的一根刺。
她继承了外婆的手艺——不是跳神，不是画符，不是驱鬼。是观气、辨相、察人居、断人心。外人听着像风水，实则是一门从人情世故里熬出来的老术：一个人站在你面前，不必开口，不必动作，她能从眉峰的弧度、眼白的血丝、呼吸的节奏、指尖的微颤，看出他心里藏着多少慌、多少伪、多少恶、多少不敢见光的东西。
这术，不斩鬼，只照人。
而这座戏台，就是一面最凶的镜子。
这天夜里，雨比往常更密，风也更凉。
晚灯照例提着那盏青油灯，从戏台侧门走出来，要去外婆坟前添一抔新土。油灯的光很弱，在雨雾里抖成一小团暖黄，照不亮三步外，只能勉强映出脚下湿滑的青石板。
刚走到戏台与坟坡交界的那道坎，她脚步忽然顿住。
有人。
不是镇上的人，也不是夜里偷摸来偷坟砖的流浪汉。
那人立在荒草半掩的坟前，背对着她，身形挺拔，穿一件素色长衫，手里没有伞，任由冷雨打湿肩头与发尾。他没有动，像一尊被雨水浇透的石像，静静望着那座孤坟。
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